Sin perder el juicio.-

Tomé un caleidoscopio y miré por él. El mundo se había dado vuelta, el cielo era el suelo, había magia, muchos colores, libertad, personas sonriendo... di vuelta el caleidoscopio, y tus ojos me miraron.

Entonces vi el mundo bello.

-

-

Tática y Estrategia - Benedetti

Mi táctica es

mirarte

aprender como sos

quererte como sos.

-

Mi táctica es

hablarte y escucharte

construir con palabras

un puente indestructible.

-

Mi táctica es

quedarme en tu recuerdo

no sé cómo ni sé

con qué pretexto

pero quedarme en vos.

-

Mi táctica es ser franco

y saber que sos franca

y que no nos vendamos simulacros

para que entre los dos

no haya telón ni abismos.

-

Mi estrategia es

en cambio más profunda

y más simple

mi estrategia es

que un día cualquiera

no sé cómo, ni sé

con qué pretexto

por fin

me necesites.

Y enhorabuena!, la neurona hizo sinapsis xd

Si las analogías merecen el puesto en el que las tengo, esto es así:

Alguien tiene un lado B un poco oscuro. Adverso ante el mundo y lo convencionalmente bueno, bonito. Cuando este alguien logra hacerse entender, consigue con ello que se descubra un poco el misterio que escondía. Las cosas se aclaran un poco, y aún así, siempre queda algo de intrigante. Va en su esencia.

Pero, a ese alguien generalmente casi nadie lo entiende. Y es un misterio.

Un misterio es algo oculto, no por eso es peligroso, turbio o excitante. Simplemente algo oculto.

Y a la curiosidad humana esto le resulta desconcertante, en consecuencia.

El alguien sufre por no ser comprendido y se automargina como "diferente". Aun mezclado entre una cazuela social, éste se comporta, piensa y siente distinto. Aunque sea levemente. Mientras sea sobre la vara que deja el promedio.

En el mundo, hay muchas personas "misteriosas". No son para nada mayoría. Pero han habido hartas. Hay, un montón de misterios en el entretejido de la historia. Hay, misterios sobre lo que esconde la naturaleza. Y hay, más encima, un algo que envuelve todos esos misterios. Viendo a ese algo como la vida, queda por ver lo extraña que es. Una mirada existencialista evidencia que la vida es un misterio. Y más encima, esconde un montón de misterios de diversos índoles. Resulta ahora mejor separarlos entre misterio y submisterios.

Para almas y mentes penetrantes, les resulta un misterio menos desconocido, aquellos relacionados con los secretos que guarda la vida. Éstos, aún dejando intrigas. Tanto las personas individuales, la historia, y la naturaleza (de menor a mayor). Entonces, qué se espera saber de un universo en la que no somos más que una mota de polvo, viéndolo desde un punto de vista pragmático. Poco, casi nada.

Y, quizá la vida es como aquella persona misteriosa. Que puede tratar de hacerse entender, pero que como tiene un código tan particular como lo es el dejarnos vivir en ella, no es interpretada jamás de la misma forma. Y, más encima, como es por esencia misteriosa, no va a ser nunca explícita en sus haberes.

-

-

Esto, derivado del simple, pero siempre acertado cliché: "Que locas las vueltas de la vida, ah?". Una interrogante honrosa de grandes pensadores.

Y esto es absolutamente incierto.

No todo lo que parece ficticio es ficción, así como no todo lo que parece verídico es real.

Y en resumen, todo es relativo. Y lo relativo es relativo. Y aún así, todo esto depende desde donde se mire.

No es bueno hacerse de enemigos... que no estén a la altura del conflicto.

Náuseas

Con que...

A la gente le gusta ser opinión.

Y sino, algunos ni eso quieren tener. Pero no sé qué es peor. Todas las cosas han tocado lo sucio, lo turbio. Es inevitable que se interconecten las distintas mierdas globales y las miserias humanas varias. Es heavy elegir un camino y que más encima, sea el mejor de los que se podría haber elegido. Y lo cierto es que, a pesar de que por un trayecto nos vayamos bien, siempre pero siempre dejamos a la intemperie otros. Y ahí es donde queda la madre.

Porque es imposible el mundo ideal, es imposible la bolivariana. La gente es egoísta y eso no va a cambiar a menos que se controlen los genes de todos. Para así venir con talentos innatos, y que hayan ingenieros de una economía inteligente, para que, por primera vez ésta no sea el tornillo que afirme el mundo. Entonces, si así fuera, nos restaría un montón de tiempo a ser mejores personas. Y ¡viva la bolivariana!

Pero, ¡un momento! Esa es una quimera científica. Un futurismo contruido en el aire.

¿Tanto es así que no se puede hacer nada más grande? La humanidad y la naturalidad de la vida es ser una balanza con ángulos exraños. Desde que el tiempo es tiempo y la tierra es tierra. Ya sea de los pobres dinosaurios o de un Adán en pelota, hasta ahora. Y podría llegar a asegurar que también hasta mañana. Dudo que la realidad de repente se haga un ideal virtual.

Y claro, si uno mira hacia atrás, todo era peor. Ahora hay cosas que te hacen sentir y saber inviolentable. Pero antes, una mujer era el complemento del estropajo o la conjunción que cohesionaba una orden de limpieza. Y... para qué hablar. Bien es sabido el pasado asqueroso. Y para eso no hay que ir tanto atrás.

Ahora se trata de una barbarie hipócrita. No menos. En Chile se hace ahora un poco más obvio con la crisis económica, pero... sigue siendo hipócrita.

Todo es negocio. Es un asco.

Que guerra, que logias, que contrabando, que torturas, que secuestros, que violaciones, que robos, que mentiras (¡y qué mentiras!), que corrupción, que contaminación, que tretas, que terrorismo, que pobreza, genocidios.

Que mundo más asqueroso y cruel. Y que sucio está todo. Que triste pensar que estamos todos parados sobre tierra bañada en sangre. De un planeta, que más encima, está con alerta amarilla.

Lo bueno es que queda el futuro, la tierra y los buenos sentimientos. Amén al optimismo.

-

Igual, lo mejor que puedo hacer ahora es irme a estudiar. Supongo que es una de las mejores cartas de mi baraja.-

Au revoir.

Yo vengo a ofrecer mi corazón - Fito Paez, Mercedes Sosa

¿Quién dijo que todo está perdido?

yo vengo a ofrecer mi corazón,

tanta sangre que se llevó el río,

yo vengo a ofrecer mi corazón.

-

No será tan fácil, ya sé qué pasa,

no será tan simple como pensaba,

como abrir el pecho y sacar el alma,

una cuchillada del amor.

-

Luna de los pobres siempre abierta,

yo vengo a ofrecer mi corazón,

como un documento inalterable

yo vengo a ofrecer mi corazón.

-

Y uniré las puntas de un mismo lazo,

y me iré tranquilo, me iré despacio,

y te daré todo, y me darás algo,

algo que me alivie un poco más.

-

Cuando no haya nadie cerca o lejos,

yo vengo a ofrecer mi corazón.

cuando los satélites no alcancen,

yo vengo a ofrecer mi corazón.

Y hablo de países y de esperanzas,

hablo por la vida, hablo por la nada,

hablo de cambiar ésta, nuestra casa,

de cambiarla por cambiar, nomás.

-

¿Quién dijo que todo está perdido?

yo vengo a ofrecer mi corazón.

Y... se mueren de nuevo las hojas.

El organillero pasa enfrente nuestro y tú no te inmutas.

Parece que el cansancio atenuara tus marcas de expresión. Te ves más joven. Más angelical. Yo mientras miro los árboles mustios, y a la gente retirarse del lugar. El cielo de repente anuncia que va a llover y, resulta que estamos lejos de nuestros respectivos hogares.

¿Qué se supone que deba hacer? Me dejan contigo, pero no quiero despertarte. Si parece que el mundo se te hubiera detenido. ¿Qué se supone que debo hacer? Si te siento tan cerca, tan al lado mío. En una misma banca, del mismo parque, los mismos motivos. Y el corazón delatándome a punta de nervios. Menos mal que duermes. Y duermes. Ese acto tan cotidiano y personal, que me confías sin ser yo apenas alguien. Duermes mientras la noche cae, y como si lo hubiese pedido te recuestas apoyándote en mi. Y, ¿qué se supone que debo hacer? Si siento que tengo tu vida en mis brazos. Si el calor que desprendes significa más para mi que cualquier cosa, por magnánima que ésta sea.

Sé que cuando despiertes, despertaré yo contigo y mi sueño ahí se acaba. Ese sueño que se me repite como pesadilla cada otoño-invierno. Y que limpio con palabras cada vez más estrechas. En un escrito como este, por ejemplo. Espero, llegue el día, en que la única palabra para decir se me desintegre en una sonrisa y nada más. Porque no merece en el tiempo más que eso. Lo que fuiste desde el día en que te conocí, un mero y sencillo acto de sonreír. Y es que... siempre fue tu mejor obra.

¿Qué onda mi vida?
A veces siento que quiero desligarme de mi pasado y de las cosas que he pensado, y vivir algo completamente distinto, desde cero, en otro lugar, con otra gente.
En este momento ya ni siquiera quiero escapar. Supongo que quiero desinventarme algunos fantasmas. Tener mi propia historia, no espectar otras. Continuar mi vida. Necesito un giro, un cambio. Un acto donde entrar en escena. Necesito protagonismo en mi propia obra. Que las ficciones de mi imaginación se desvirtualicen en un escenario real. Quizá al estilo de alguna extravagancia literaria argentina. O quizá algo sano. Sencillamente, algo.
Mi tiempo de transición está en off.

Ojos señeros

Y hoy supe que, esa forma de mirar es la que ando buscando. Tan llana y transparente. Tan llena de la persona que construyó esa mirada. Una fijación falta de ausencia. Sin otro abismo más que el de desconocer nuestros nombres, o el de los veintitantos centímetros que nos separaban. Unos ojos sin nerviosismo, con suave convicción.

Qué pasaba, no sé. En otra dirección distinta al tiempo, no contraria, se detuvo el desencuentro del desuso. Una contemplación efímera que no se fugó de sí. Mas bien un trancurso de rutina que se fugó del momento. Una calidez imposible de palpar, incapaz de definirse en palabras.

Quizá, dentro mío, algo halló posibilidad en ese algo suyo. En sus ojos.

-

Que loco, que... transitorio. En un vagón de metro, una mañana de un día que olvidaré cual es, entre un gentío anónimo. Una existencia que se tuvo que precipitar en la estación de arrivo, en la interrupción del altoparlante que anuncia la estación siguiente. En un viaje que se fue sin saber de quién o qué, del cómo, el cuándo o el porqué. Que solo conoce el dónde en el cual supe al fin, lo que debo buscar.

HEY!

Me hago la weona, pero tengo un límite peligroso. Conmigo te resulta el atreverte. Si quieres oír una verdad, créeme que probablemente ya te la he dicho. Aunque haya sido mirándote.

-

Así de camuflada pues.

-

En buena, cortemos ya este show. Estoy harta de ser títere de los pudores protocolares.

Y aquí quedan las palabras, buscando tus ojos y mandándote señales de humo para que las leas.

-

-

Ya he dado muchos primeros pasos en mi vida. ¿No te tinca ayudarme? ¿Ni un rastro de misericordia con mi valor suicida?

-

-

[Entre que ese valor se muera y se haga invencible, hay una delagada línea. No sé si quiero ser capaz de tanto.]

Llave de la autorredención

Lo que necesito hacer para perdonarme no está únicamente en pedirme perdón o por otro lado, castigarme.

Está en la oportunidad de poder fallarme de nuevo, y no hacerlo. Y por supuesto, tener paciencia para que tal momento crucial llegue.

Vulnerabilidad

-Hola
-Hola linda, ¿cómo estás?
-Mas o menos
-¿Por qué? ¿Qué te pasó?
-No, es que... me duele la cabeza
-¿No será el monóxido del aire? Igual está súper asqueroso hoy día
-No, es... no sé, otra cosa
-Estás pálida. A ver, préstame tu muñeca para tomarte el pulso, quizá te bajó la presión
-Eh, creo ya saber que es
-Estás tiritando
-Necesito alejarme de aquí, chao, discúlpame.
-Pero...

:]

Matthew ? :O
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Matt ! *-*
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... you. (L)

A solas

Estaba en casa escuchando la lluvia azotarse. Llorando sus gotas partidas sobre los muros, mi auto, el patio, mi ventana. Tenía desde hace tiempo obsesiones locas. Digo, siempre fui un poco obsesiva, pero cambié el enfoque. Ahora no me obsesionaba con personas, sino que con objetos. Colecciones.
Y siempre que llovía sentía una tanto tenebrosos los estantes que sostenían mis caprichos. Notaba todo el tiempo que había destinado a tatuar mi casa, y lo apartada que debo haber estado del mundo. Una de mis colecciones eran dibujos que hacía yo misma. No era una artista innata, pero, lograba transmitir mediante mi trazo nervioso, las extravagancias de mis pensamientos errantes.

Sola, propiamente tal, no estaba. Porque tenía a mi hermana, a mi ex novio, amigos, y los compañeros del trabajo. Y una gata. Los días de lluvia hacen que me pregunte porqué resulta escalofriante estar conmigo, viendo mi reflejo desdeñoso en la ventana. Sería quizá, porque temiera que el reflejo de alguien más apareciera, así de pronto. O porque la expresión de un rostro amargo causa angustia. Pero no tenía amargura. Sólo incertidumbre.
La hondez de un ser a solas es inquietante. Más aún si su entorno le recuerda su identidad al alcance de un vistazo.

Yo no quiero una vida plástica

No quiere atender, oye pero no escucha, y sí, ve pero no mira.

Ya deseara el ciego o el sordo tus ojos y tus oídos. Vaya carácter del que debió armarse tu gente. Tus cercanos. ¿Por qué complicarlo?, si era tan simple. No fácil, porque es difícil. Quiero decir, atiéndeme, hablo de simplicidad.
No es que no puedas, es que no quieres. Aunque digas quiero. Corrige tu semántica, chico. El corazón es valiente si de bombear se trata. ¿Y qué tan valiente es tu mente? ¿Resiste, acaso, tus pensamientos? Eres tu más pérfido enemigo. Y ya sabes lo que dicen, a los enemigos es mejor tenerlos de tu lado, bajo tu control. A veces.
Aludamos por entendido que el corazón y la mente se coordinan para dar marcha a tus pasos.
¿Qué hay de lo que das por sabido? Mira, no quiero citar a Sócrates porque no es la gran cosa. Tú sólo debes saber, que poco sabes. Porque "nada" es un absolutismo idiota. Son estúpidos los absolutismos. Pero no absolutamente. ¿Me entiendes?

Mírate al espejo chico. Imagina que una bala te atravesó la cara. Imagina que te has quedado solo de a de veras. Imagina que morirás mañana inevitablemente. Imagina que no tienes más dinero. Imagina que la vida se te fue de las manos. Laméntalo y siente un puntiagudo "¡Si tan sólo hubiera...!"

Si tan sólo pusieras atención y guardaras silencio, te darías cuenta lo absurdo que es el ruido, a veces.
Tienes rabia, me lo han dicho. Odia a tu más pérfido enemigo y dale dónde más le duele. Mantenlo cabizbajo. Y deja de quejarte. Mira que acumulas tus problemas en el aire. Y ya estamos bastante contaminados.
Di un no más alto, con tal de que te escuches.

Se burla, se jacta. Es un bobo. Y lo es porque estaba distraído cuando se le manchó el alma. Se está muriendo de a poco y no lo sabe. Pobre chico.

" (: "

-Hola, ¿cómo estás?
-Bien ¿y tú?
-Yo, bien.

Hacer.

Me alejaré un poco de mi cobijo. Levantaré un poco la sábana, para mirar mi pieza cuando algo paranormal parezca estar sucediendo. Para descubrir qué es aquello y no protegerme de mi mente.

Quiero estar ad portas de un mundo infinito. Quiero seguir queriendo y descubrir, lo que aún no me ha descubierto en sorpresa. Quiero poner mi mano junto a la de otros y ayudar a sostener el mundo. Saber qué se siente, y luego con esa experiencia ayudar a crear soportes más firmes que las manos de muchas mujeres y muchos hombres.

No quiero que me sigan domesticando. No quiero domesticar. Quiero amor fatuo, alienígena, normal, extraño. Quiero un mundo rarerizado de verdad. Quiero abrir los ojos sin importar la arena. Tierra estéril, abandono de bosques antaños. Admirar auroras y sentir la constelación de los corazones.

Nadar en el mar de cada tierra que habite en los mundos de cada cual. O contemplar sus horizontes, al menos. Llegar más allá de mi. Un poco.

Y me pregunto, ¿será el alcance de mi propio horizonte, una utopía?

Tengo miedo - Pablo Neruda

Tengo miedo.

La tarde es gris y la tristeza

del cielo se abre como una boca de muerto.

Tiene mi corazón un llanto de princesa

olvidada en el fondo de un palacio desierto.

Tengo miedo

-Y me siento tan cansado y pequeño

que reflojo la tarde sin meditar en ella.

(En mi cabeza enferma no ha de caber un sueño

así como en el cielo no ha cabido una estrella.)

Sin embargo en mis ojos una pregunta existe

y hay un grito en mi boca que mi boca no grita.

¡No hay oído en la tierra que oiga mi queja triste

abandonada en medio de la tierra infinita!

Se muere el universo de una calma agonía

sin la fiesta del Sol o el crepúsculo verde.

Agoniza Saturno como una pena mía,

la Tierra es una fruta negra que el cielo muerde.

Y por la vastedad del vacío van ciegas

las nubes de la tarde, como barcas perdidas

que escondieran estrellas rotas en sus bodegas.

Y la muerte del mundo cae sobre mi vida.