La realidad se Altera.

Despido este blog con el paso que cierra mi andanza de querer volar. No sé si fue hoy, hace unos minutos, o una semana atrás. Pero ya encontré lo que andaba buscando.

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He estado hace horas escuchando un concierto de Ismael Serrano.

Admito que antes lo encontraba aburrido y monótono. Pero hace un mes, quizá, que le vengo poniendo atención a un par de sus letras y me quedó gustando. "Hoy es tiempo de cumplirnos las promesas que nos hicimos, porque ayer ya no las cumplimos y ya mañana será tarde". Es parte de uno de sus prólogos, y me agrada bastante su estilo. Me llega, digamos.

"Últimamente", "Papá cuéntame otra vez", "Pájaros en la cabeza", "Principio de Incertidumbre", "Casandra", "Tierna y dulce historia de amor", entre otras.

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[Sobre el principio de incertidumbre] "...El principio está relacionado con el hecho de que, el observador, por el mero hecho de ser testigo, influye en la realidad de lo que está observando..."

>>"...Me gustaría demostrar que cada canción es diferente porque tú estás a mi lado. Cada concierto es diferente porque tú lo escuchas, porque tú cantas conmigo."

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Además de su prosa, incita a recordar, a no olvidar el pasado. Tener conciencia. Saber elegir en qué villano no he de convertirme. Pero sin odiar, sin tener rencores.

No sé cómo será éste hombre en su vida pero, conjuga sabias verdades. Sentires, e historias casuales.

Y algo de bailable tienen sus melodías; me agrada.

Sin embargo, la canción que mejor supe oír, fue la siguiente:

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Zona Cero

La Zona Cero está en el alma de occidente,

cerca del corazón, en un solar de Manhattan.

Cayeron los gigantes. Lágrimas de septiembre.

Lágrimas de carne y metal. El planeta contuvo la respiración.

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Los hijos del ocaso se armaron en respuesta.

Que pena que no sepas repartir tu piedad.

También que cada herida en la piel de este planeta

es una Zona Cero que llorar.

Y abres otra herida repitiendo el mismo error.

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La Zona Cero sangra en la ruinas de Kabul.

Una boca sin dientes sonríe bajo un burka.

La Zona Cero extiende sus manchas hacia el sur.

Y no hay septiembres ni lamentos

para esta tierra agujereada por el fuego.

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Rodeado de alambradas, muy cerca de Belén,

En plena Zona Cero nació el hijo de un dios.

Los olivos se secan y Palestina ve como bajo los escombros

duermen palomas que se esconden del invierno.

Y ahora tú, mi amor, pequeña gran superpotencia

despiértame y dime que las cosas van a marchar bien.

Que sembrarás de flores toda la ciudad.

Que me harás temblar.

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Y ahora ven, mi amor, salgamos a la calle

bien temprano, para gritar que en nuestro nombre

nunca deberán cortar las manos que sembraron, que dieron calor.

Y si es en su nombre, yo maldigo a dios.

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Desde un hotel contempla la bella Scherezade,

cegada por las llamas, las calles de Bagdagd.

Las mujeres se esconden del lobo en Ciudad Juárez.

Y en un semáforo de Río de Janeiro, los niños comen

plomo y papel de celofán.

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En África la Zona Cero hincha los vientres y

llenará sus camas de sombras y delirios.

Un indio en una selva hoy sueña con serpientes.

Y en un café de Grozni los más viejos, lloran por la calma

que no volverá.

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Y ahora ven mi amor, pequeña gransuperpotencia

despiértame y dime que las cosas van a marchar bien.

Que sembrarás de flores toda la ciudad. Que me harás temblar.

Y ahora ven, mi amor, salgamos a la calle bien temprano

para gritar que en nuestro nombre nunca deberán cortar

las manos que sembraron, que dieron calor.

Y si es en su nombre, yo maldigo a dios.

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Es increíble como un buen orador puede hacer de una persona, un buen oyente. Cuando esto es necesario.

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Por terminar, en cuanto a mi entrada sobre el ego y derivados, llegué a una conclusión personal, como era de esperarse. Es que tengo la mala costumbre de responder preguntas que nadie hace, y más aún darles un toque de casi universales (ambiciones locas). Pero bien sé, que el consentimiento unánime sobre una idea es irrealista e imposible. Así que, reitero, la conclusión si bien es personal, creo que es cierta. Si me conoces habrás de saber que conozco la subjetividad de un punto de vista, y que no soy para nada alguien de poco criterio en ese aspecto. Entonces, para no dar más vuelta. Ahí va:

Hablando del ego. Si no le haces daño a tu entorno cercano, aquello en que influyes directamente, tienes tu ego controlado y estás hablando en realidad de un autoestima bien puesta. Un amor propio bien arraigado. Esto, en respuesta al anónimo (Miguel), de que eres fuerte emocionalmente. Entendí tus palabras dando por hecho a que aludes a madurez o inteligencia emocional. Es decir, no te tomé literalmente. Porque si hablamos de fuerza, ese es un aspecto de la inteligencia emocional. Y tal vez hay cosas que no has analizado bien. Pero eso ya no está en mi concernimiento.

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Por otra parte, el equilibrio no existe de por naturaleza. Si se intenta describir las "propiedades de la vida", entre ellas se enlista "desequilibrio". Empero, más allá de eso, es interesante que exista la diversidad. Es un supuesto muy volátil decir que la vida sería aburrida en ausencia de diversidad, porque ¿qué es eso? Nadie lo ha conocido, y no va a existir. Por ende, a lo que yo apuntaba, era a que el egocentrismo es destructor cuando encabeza la lista de cualidades de una persona. O se codea con las principales. Porque ahí deja de ser interesante (en el contexto de la diversidad y eso). Es interesante cuando una persona tiene el autoestima muy alta. Que no es lo mismo. Por favor no se confunda. Vaya a la raíz de la palabra si así lo precisa.

Es difícil hacerse entender con estos términos que se suelen usar de buenas a primeras. Espero haber disuadido algunos nudos del enrevés.

Independiente de si fue así o no; para quien me haya entendido, le tengo la conclusión de una vez.

Cambié. Pero no cambié a los días de escribir la entrada, por haberla escrito. Yo ya venía cambiando. No creo poder sanjar tan tajantemente que ya cambié de forma absoluta. Una vez dije aquí mismo que no creo en absolutismos. Pero sé por dónde estoy caminando, sé de dónde vengo y... tanteo hacia dónde voy.

Éste egocentrismo predominante que he traído desde unos años atrás (que, a todo esto, calzaba con el primer ejemplo de la entrada original), lo estoy educando, y con buenos resultados. La gente cambia, si así lo quiere.

Y lo que cambia de la gente, son sus actos. Los actos no te definen, como por ahí dicen. Pero hacen de la definición de tu esencia, algo impredecible, una elección de las mejores palabras que han de escribirte. Y que surgen de tu empuño y letra.

Lo que pasa a veces con las personas, es que no siempre escogen por sí mismos las palabras. Y cuando ésto ocurre, pasan los años y llega el día en que se detienen a mirar lo que son; y es entonces cuando no reconocen la caligrafía que los ha escrito. Luego buscan culpables y no se dan cuenta, que fueron ellos mismos quienes escogieron sus derrotas, y sus victorias también.

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Uno escoge y elige quién quiere ser. En qué creer. Porqué creer.

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Por dar fin a todo esto, quiero contar a quien quiera saberlo que hallé lo que andaba buscando. Dicen por ahí, que mientras más buscas, más cerca estás de hallar lo que quieres. Y que en ocasiones, ni siquiera era lo que creías buscar.

Por mi parte puedo estar feliz ahora. O casi, pero de una forma inmensa.

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Chao, y gracias a quien me haya leído por hacerlo. Porque honestamente, jamás uno le escribe al aire.

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Que triunfante la entrada del sol por las montañas. Que dulce su adiós en la sumersión marina. Que tristes son estos días opacos. Que majestuoso es el clima, por otra parte. Los árboles se hablan en ventiscas y comunican lo que pretende el cielo. En un murmullo las nubes susurran "lluvia", y de pronto el cielo se cae sobre la ciudad. (Los truenos no saben hablar en voz baja)

Y la tierra se despierta para jugar con barro. Juegan las piedras.

Juegan los charcos donde arrojo las piedras.

Juega el agua al kamikaze.

Las gotas se matan en mi cara. Y veo morir al cielo. El cielo se muere en mi cara, se muere en mi cara y en la ciudad también.

Sobre el ego. [by mi alter]

Es increíble pensar que hasta cierto punto, somos todos unos egocéntricos. Aunque por otra parte, es lo más lógico que así sea. Forma parte de la individualidad de ser.

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Con ego se suele aludir a cualquier aspecto del yo. Por ejemplo, está quien vive en la dialéctica interna entre si se odia o se ama. Es decir, aquella persona que tiene rasgos de egolatría como de autoestima inframundana. Y que a la larga vive en un alto y bajo de emociones relacionadas consigo mismo. Éste es un aspecto existencialista del ego. Sea como sea, ésta persona es muy egocéntrica.

Otro ejemplo, es la persona que simplemente se adora y atiende casi exclusivamente a sus necesidades, siendo de paso pedante o arrogante. Sintiéndose centro (literalmente) de su núcleo de cercanos, y lejos, el mejor.

Y no falta el que por todo se victimiza y es centro de su propia desgracia. De baja autoestima y en algunos casos, hipocondríaco.

Y está simplemente el resto. Pero todos estos ya se van tildando con otro tipo de problemas que no vienen al caso.

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Como dijiste Camilo, en tu comentario de la entrada anterior, hay personas que se vuelven expertas de sí mismas. Y son nada menos que los egocéntricos. Ahora que claro, con respecto al tema de que la gente no cambia, ésto tiene mucho que ver con lo que hablo.

Porque miren, si la persona del primer o tercer caso fuese capaz de salir de sí misma a una concientización real de lo que es la sociedad, o las personas (dependiendo del área que desconozca), cambiaría.

Si en el segundo caso, la persona fuese capaz de interiorizarse con su mundo interno y evaluarse instrospectivamente, se daría cuenta del cinismo en que vive. Y cambiaría.

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Vale tener en cuenta que esto de exteriorizarse o interiorizarse es algo más allá que tener noción de la realidad de las cosas. A veces se vive en un autoengaño prolífico de prejuicios mal fundados (algunos), y se actúa de acuerdo a ellos. Aunque como pueden ser personas tan prácticas como complejas, a veces estos prejuicios son más bien suspicaces que erróneos.

Los egocéntricos suelen ser personas inteligentes, pero no lo suficiente emocionalmente. Autorreferentes, egoístas en ocasiones, materialistas algunos, amargados otros, bufones gran parte, y así.

Me reconozco una egocéntrica y como buena analítica que soy, sé que ya es mucho de palabras y que es hora (hace rato) de actuar. No prometo, porque no tendría sentido, que cambie. Pero voy a intentar poner en práctica la teoría de: La gente cambia si así lo quiere.

Cuando sepa de respuestas les cuento mi nueva perspectiva sobre el asunto. A ver vía experiencia qué es lo que cambia. Y cuándo es necesario éste tipo de cambio.

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Y na' po, Continuará.

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Una mujer.

Somos extrañas las mujeres.

Una tipa con un puro en la mano mira los árboles de un parque. Piensa con repudio en la gente que transita. Y poco le importa si se cae el mundo en ese instante. ¿En qué momento empezó a dejar de importarle? ¿En qué instante la vida se le volvió prescindible?

Esta mujer está asqueada del smog de Santiago, pero fuma porque poco importa. Todo importa poco. ¿Qué haría feliz a una mujer como ésta? ¿Le importará poco si la han de querer?

El cariño hace de lo insípido una obra. Una obra de arte, una obra de amor. Y el amor más que algo meloso, más que poemas, más que un vivir o morir por lo amado, es el sentido que tiene el respirar. Pragmáticamente es un absurdo todo esto. Una parodia de mal gusto. O en último caso un chiste fome. Y, lo único que hace cohabitable al planeta son los lazos afectivos.

Un perro más allá se persigue la cola. La mujer esboza una risa floja, y se siente ligeramente bien. Es inteligente, y sabe reconocer que no está tan mal esto de ser feliz. Entonces recuerda las veces en que fue feliz. O no, casi feliz. Pero inmensamente.

Frente al parque, por una vereda camina un niño. Uno chico, no más de 9 años. Está sucio y tiene la mirada astuta. La mirada dura y zorra. ¿Qué cresta hace un niño de esa edad incrustado en la miseria humana? Eso es para los adultos, eso es para ella. Para ésta mujer de la que hablo.

Y tal vez no está tan equivocada porque, si ella no escupe a la humanidad, ¿quién lo hará?

La gente necesita un escupo en la cara. Y ella quiere encargarse de hacerlo.

Pero ¿de qué conciencia se habla si no hay justicia? Ella ha sido escupida. Y como se siente sucia, se detesta, y se escupe a si misma. Tenemos entonces, la sumatoria de las pellejerías mundanas en una persona, en una mirada, y en la gente que se involucre afectivamente con ella. Porque claro, el intercambio de bienes sentimentales se verá afectado por las ruinas que ella carga. Y como ama (porque ella ama) ve los escombros que se van cayendo, entonces no ama a plenitud y tampoco deja que la amen bien.

Ella necesita. Y necesita y depende de cosas que sabe no han de fallarle. Porque la gente falla. Y lo sabe porque le han fallado y ha fallado muchas veces. Pero, ¿por qué el miedo? En la vida todo es tan impredecible e imborrable... No tiene sentido huir por las laderas y no seguir el camino que estructura el coraje. ¿Coraje?, una charlatanería más, piensa. No se trata de coraje o cobardía. Se trata de desiciones apropiadas. De errores necesarios. De osadía, pasión... pero ¿coraje?

Es hasta fácil ser osado. Basta con anular tu sentido común, tus complejos y actuar. Seguir los impulsos. A algunas personas les cuesta. Pero entre hacerlo y no hacerlo hay un paso.

Entonces, ¿coraje? (se pregunta otra vez la mujer). Ah, se necesita de paciencia.

Es un don no excitante aquel. No va a la par de tus sentidos básicos y no calma a un corazón altanero. Se trata de madurez emocional, psicológica. Y que a la larga, ayuda a ser valiente.

Pero esto es muy complicado, tedioso y... no.

La mujer chupa con concentración máxima el puro. Se lo envió su tío de la Habbana. "Es de los mejores", le habría dicho. Con todo esto piensa, (mientras mira al chico de la vereda), y concluye que las cosas no tienen arreglo. ¿Qué puede hacer una inmunda como ella?

Y ahí, es cuando se odia más. Por lo mismo. Por ser como es. Dizque podría cambiar. ¿Pero la gente cambia? "No, la gente nunca cambia".

Luego el poder analítico se le cansa y la sobrelleva un autodestructismo demoníaco. No quiere saber del mundo, y mejor saca su mp4. Se aburrió de odiarse y deja que la música lo haga por ella. Ahora se deja llevar por la distensión y el tema se cerró con su último pensamiento. Uno que sanjó su búsqueda. Por ahora, al menos.

Se siente resignada y entregada al aire vicioso de la realidad. Como la gente no cambia, y los motivos no son suficientes para matarse, habrá que vivir.

Y resulta que, para personas como ella, éste vivir resignado suele ligarse a malas tendencias.

Llámese hedonismo barato, obsesiones peligrosas, desmotivación extrema, o una mezcla trémula de todos estos factores [que es lo más frecuente].

Acabó el puro y lo tiró al tacho que estaba a su lado. Algo en su expresión enfatizaba urgencia. Se sintió rancia, sola, y perdida. La música influía en su estado, puesto que ni ella misma quería ayudarse. Necesitaba sentir la pena, la rabia, la desolación, el rencor, la autodesmoralización. Influirla con todos los estímulos posibles.

Pero eso ella no se lo contaba. Era un secreto entre su pasado penitente y su futuro condenado. Un acuerdo para hacerla cumplir sus propios designios de desgracia.

Y si, comenzara a ser feliz de nuevo, se encargaría de arruinarlo. Porque eso sería señal de que algo anda mal. Su destino (aunque no creía en él) era ser desdichada. Siempre a lo más, una casi feliz.

No sé, en todo caso, quién le dijo que la felicidad es una quimera. No sé por qué no le han contado que el pasado ya no es suyo. Y que el futuro tampoco le pertenece. Lo único propio es su presente y su inexpugnable pobreza.

Nadie más que ella, asegura que la vida [su vida] es un fraude, una estafa del Dios en que no cree.

En un mundo de infinitas posibilidades, y azares caprichosos de la suerte, sanjar la vida es un absurdo más absurdo que vivir. Incluso si el destino existe. Que fome no jugar a ganar.

Ensayo de Marco Antonio de la Parra.

"(...) Los Simpsons le dan una pirueta cínica [a los valores norteamericanos] y lo convierten todo en farsa, en una amalgama imposible (...)"

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"El horror de lo imposible nos desternilla de la risa, nos suelta la carcajada. El mundo en realidad se ha vuelto indispensable y necesitamos un Sofá Simpson en el cual deponer toda nuestra desazón. Cuando la vida familiar ya casi es imposible y las familias uniparentales y otros modelos familiares reemplazan los códigos tradicionales, cuando el estrés nos carcome, la ecología no se sostiene en sus principios ante los Mr. Burns de este mundo, cuando el mal parece triunfar en donde pongamos la vista, Los Simpsons nos dice que sobreviviremos. La catarsis es absoluta. El descanso, el suspiro, la posibilidad increíble de dejarnos llevar por la esperanza que el Occidente que vivimos sea solamente un paso de comedia."

Sobre lo tácito de algunas relaciones.

- ¡No me uses!
- ¡Entonces deja de ofrecerme ayuda!
- Pero... pídemela, y no me sentiré un objeto.
- Te engañas. Y lo siento pero, no te puedo ayudar.
- ¿Por qué me usas entonces?
- Porque me dejas hacerlo.
- Pero tú necesitas ayuda en otras cosas.
- Exacto, necesito ayuda. No a ti.

No entiendo qué hace parada en la esquina. Entre la bocacalle y mi casa. Se sienta en el suelo y mira para adentro. A veces esta otra va y se sienta al lado de ella, pero tras la reja. Y escucha los cuentos que ésta le relata. Después me viene con que la conozca. Pero es que yo no quiero saber de esos cuentos.

Sin perder el juicio.-

Tomé un caleidoscopio y miré por él. El mundo se había dado vuelta, el cielo era el suelo, había magia, muchos colores, libertad, personas sonriendo... di vuelta el caleidoscopio, y tus ojos me miraron.

Entonces vi el mundo bello.

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Tática y Estrategia - Benedetti

Mi táctica es

mirarte

aprender como sos

quererte como sos.

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Mi táctica es

hablarte y escucharte

construir con palabras

un puente indestructible.

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Mi táctica es

quedarme en tu recuerdo

no sé cómo ni sé

con qué pretexto

pero quedarme en vos.

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Mi táctica es ser franco

y saber que sos franca

y que no nos vendamos simulacros

para que entre los dos

no haya telón ni abismos.

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Mi estrategia es

en cambio más profunda

y más simple

mi estrategia es

que un día cualquiera

no sé cómo, ni sé

con qué pretexto

por fin

me necesites.

Y enhorabuena!, la neurona hizo sinapsis xd

Si las analogías merecen el puesto en el que las tengo, esto es así:

Alguien tiene un lado B un poco oscuro. Adverso ante el mundo y lo convencionalmente bueno, bonito. Cuando este alguien logra hacerse entender, consigue con ello que se descubra un poco el misterio que escondía. Las cosas se aclaran un poco, y aún así, siempre queda algo de intrigante. Va en su esencia.

Pero, a ese alguien generalmente casi nadie lo entiende. Y es un misterio.

Un misterio es algo oculto, no por eso es peligroso, turbio o excitante. Simplemente algo oculto.

Y a la curiosidad humana esto le resulta desconcertante, en consecuencia.

El alguien sufre por no ser comprendido y se automargina como "diferente". Aun mezclado entre una cazuela social, éste se comporta, piensa y siente distinto. Aunque sea levemente. Mientras sea sobre la vara que deja el promedio.

En el mundo, hay muchas personas "misteriosas". No son para nada mayoría. Pero han habido hartas. Hay, un montón de misterios en el entretejido de la historia. Hay, misterios sobre lo que esconde la naturaleza. Y hay, más encima, un algo que envuelve todos esos misterios. Viendo a ese algo como la vida, queda por ver lo extraña que es. Una mirada existencialista evidencia que la vida es un misterio. Y más encima, esconde un montón de misterios de diversos índoles. Resulta ahora mejor separarlos entre misterio y submisterios.

Para almas y mentes penetrantes, les resulta un misterio menos desconocido, aquellos relacionados con los secretos que guarda la vida. Éstos, aún dejando intrigas. Tanto las personas individuales, la historia, y la naturaleza (de menor a mayor). Entonces, qué se espera saber de un universo en la que no somos más que una mota de polvo, viéndolo desde un punto de vista pragmático. Poco, casi nada.

Y, quizá la vida es como aquella persona misteriosa. Que puede tratar de hacerse entender, pero que como tiene un código tan particular como lo es el dejarnos vivir en ella, no es interpretada jamás de la misma forma. Y, más encima, como es por esencia misteriosa, no va a ser nunca explícita en sus haberes.

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Esto, derivado del simple, pero siempre acertado cliché: "Que locas las vueltas de la vida, ah?". Una interrogante honrosa de grandes pensadores.

Y esto es absolutamente incierto.

No todo lo que parece ficticio es ficción, así como no todo lo que parece verídico es real.

Y en resumen, todo es relativo. Y lo relativo es relativo. Y aún así, todo esto depende desde donde se mire.

No es bueno hacerse de enemigos... que no estén a la altura del conflicto.

Náuseas

Con que...

A la gente le gusta ser opinión.

Y sino, algunos ni eso quieren tener. Pero no sé qué es peor. Todas las cosas han tocado lo sucio, lo turbio. Es inevitable que se interconecten las distintas mierdas globales y las miserias humanas varias. Es heavy elegir un camino y que más encima, sea el mejor de los que se podría haber elegido. Y lo cierto es que, a pesar de que por un trayecto nos vayamos bien, siempre pero siempre dejamos a la intemperie otros. Y ahí es donde queda la madre.

Porque es imposible el mundo ideal, es imposible la bolivariana. La gente es egoísta y eso no va a cambiar a menos que se controlen los genes de todos. Para así venir con talentos innatos, y que hayan ingenieros de una economía inteligente, para que, por primera vez ésta no sea el tornillo que afirme el mundo. Entonces, si así fuera, nos restaría un montón de tiempo a ser mejores personas. Y ¡viva la bolivariana!

Pero, ¡un momento! Esa es una quimera científica. Un futurismo contruido en el aire.

¿Tanto es así que no se puede hacer nada más grande? La humanidad y la naturalidad de la vida es ser una balanza con ángulos exraños. Desde que el tiempo es tiempo y la tierra es tierra. Ya sea de los pobres dinosaurios o de un Adán en pelota, hasta ahora. Y podría llegar a asegurar que también hasta mañana. Dudo que la realidad de repente se haga un ideal virtual.

Y claro, si uno mira hacia atrás, todo era peor. Ahora hay cosas que te hacen sentir y saber inviolentable. Pero antes, una mujer era el complemento del estropajo o la conjunción que cohesionaba una orden de limpieza. Y... para qué hablar. Bien es sabido el pasado asqueroso. Y para eso no hay que ir tanto atrás.

Ahora se trata de una barbarie hipócrita. No menos. En Chile se hace ahora un poco más obvio con la crisis económica, pero... sigue siendo hipócrita.

Todo es negocio. Es un asco.

Que guerra, que logias, que contrabando, que torturas, que secuestros, que violaciones, que robos, que mentiras (¡y qué mentiras!), que corrupción, que contaminación, que tretas, que terrorismo, que pobreza, genocidios.

Que mundo más asqueroso y cruel. Y que sucio está todo. Que triste pensar que estamos todos parados sobre tierra bañada en sangre. De un planeta, que más encima, está con alerta amarilla.

Lo bueno es que queda el futuro, la tierra y los buenos sentimientos. Amén al optimismo.

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Igual, lo mejor que puedo hacer ahora es irme a estudiar. Supongo que es una de las mejores cartas de mi baraja.-

Au revoir.

Yo vengo a ofrecer mi corazón - Fito Paez, Mercedes Sosa

¿Quién dijo que todo está perdido?

yo vengo a ofrecer mi corazón,

tanta sangre que se llevó el río,

yo vengo a ofrecer mi corazón.

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No será tan fácil, ya sé qué pasa,

no será tan simple como pensaba,

como abrir el pecho y sacar el alma,

una cuchillada del amor.

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Luna de los pobres siempre abierta,

yo vengo a ofrecer mi corazón,

como un documento inalterable

yo vengo a ofrecer mi corazón.

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Y uniré las puntas de un mismo lazo,

y me iré tranquilo, me iré despacio,

y te daré todo, y me darás algo,

algo que me alivie un poco más.

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Cuando no haya nadie cerca o lejos,

yo vengo a ofrecer mi corazón.

cuando los satélites no alcancen,

yo vengo a ofrecer mi corazón.

Y hablo de países y de esperanzas,

hablo por la vida, hablo por la nada,

hablo de cambiar ésta, nuestra casa,

de cambiarla por cambiar, nomás.

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¿Quién dijo que todo está perdido?

yo vengo a ofrecer mi corazón.

Y... se mueren de nuevo las hojas.

El organillero pasa enfrente nuestro y tú no te inmutas.

Parece que el cansancio atenuara tus marcas de expresión. Te ves más joven. Más angelical. Yo mientras miro los árboles mustios, y a la gente retirarse del lugar. El cielo de repente anuncia que va a llover y, resulta que estamos lejos de nuestros respectivos hogares.

¿Qué se supone que deba hacer? Me dejan contigo, pero no quiero despertarte. Si parece que el mundo se te hubiera detenido. ¿Qué se supone que debo hacer? Si te siento tan cerca, tan al lado mío. En una misma banca, del mismo parque, los mismos motivos. Y el corazón delatándome a punta de nervios. Menos mal que duermes. Y duermes. Ese acto tan cotidiano y personal, que me confías sin ser yo apenas alguien. Duermes mientras la noche cae, y como si lo hubiese pedido te recuestas apoyándote en mi. Y, ¿qué se supone que debo hacer? Si siento que tengo tu vida en mis brazos. Si el calor que desprendes significa más para mi que cualquier cosa, por magnánima que ésta sea.

Sé que cuando despiertes, despertaré yo contigo y mi sueño ahí se acaba. Ese sueño que se me repite como pesadilla cada otoño-invierno. Y que limpio con palabras cada vez más estrechas. En un escrito como este, por ejemplo. Espero, llegue el día, en que la única palabra para decir se me desintegre en una sonrisa y nada más. Porque no merece en el tiempo más que eso. Lo que fuiste desde el día en que te conocí, un mero y sencillo acto de sonreír. Y es que... siempre fue tu mejor obra.

¿Qué onda mi vida?
A veces siento que quiero desligarme de mi pasado y de las cosas que he pensado, y vivir algo completamente distinto, desde cero, en otro lugar, con otra gente.
En este momento ya ni siquiera quiero escapar. Supongo que quiero desinventarme algunos fantasmas. Tener mi propia historia, no espectar otras. Continuar mi vida. Necesito un giro, un cambio. Un acto donde entrar en escena. Necesito protagonismo en mi propia obra. Que las ficciones de mi imaginación se desvirtualicen en un escenario real. Quizá al estilo de alguna extravagancia literaria argentina. O quizá algo sano. Sencillamente, algo.
Mi tiempo de transición está en off.

Ojos señeros

Y hoy supe que, esa forma de mirar es la que ando buscando. Tan llana y transparente. Tan llena de la persona que construyó esa mirada. Una fijación falta de ausencia. Sin otro abismo más que el de desconocer nuestros nombres, o el de los veintitantos centímetros que nos separaban. Unos ojos sin nerviosismo, con suave convicción.

Qué pasaba, no sé. En otra dirección distinta al tiempo, no contraria, se detuvo el desencuentro del desuso. Una contemplación efímera que no se fugó de sí. Mas bien un trancurso de rutina que se fugó del momento. Una calidez imposible de palpar, incapaz de definirse en palabras.

Quizá, dentro mío, algo halló posibilidad en ese algo suyo. En sus ojos.

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Que loco, que... transitorio. En un vagón de metro, una mañana de un día que olvidaré cual es, entre un gentío anónimo. Una existencia que se tuvo que precipitar en la estación de arrivo, en la interrupción del altoparlante que anuncia la estación siguiente. En un viaje que se fue sin saber de quién o qué, del cómo, el cuándo o el porqué. Que solo conoce el dónde en el cual supe al fin, lo que debo buscar.

HEY!

Me hago la weona, pero tengo un límite peligroso. Conmigo te resulta el atreverte. Si quieres oír una verdad, créeme que probablemente ya te la he dicho. Aunque haya sido mirándote.

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Así de camuflada pues.

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En buena, cortemos ya este show. Estoy harta de ser títere de los pudores protocolares.

Y aquí quedan las palabras, buscando tus ojos y mandándote señales de humo para que las leas.

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Ya he dado muchos primeros pasos en mi vida. ¿No te tinca ayudarme? ¿Ni un rastro de misericordia con mi valor suicida?

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[Entre que ese valor se muera y se haga invencible, hay una delagada línea. No sé si quiero ser capaz de tanto.]

Llave de la autorredención

Lo que necesito hacer para perdonarme no está únicamente en pedirme perdón o por otro lado, castigarme.

Está en la oportunidad de poder fallarme de nuevo, y no hacerlo. Y por supuesto, tener paciencia para que tal momento crucial llegue.

Vulnerabilidad

-Hola
-Hola linda, ¿cómo estás?
-Mas o menos
-¿Por qué? ¿Qué te pasó?
-No, es que... me duele la cabeza
-¿No será el monóxido del aire? Igual está súper asqueroso hoy día
-No, es... no sé, otra cosa
-Estás pálida. A ver, préstame tu muñeca para tomarte el pulso, quizá te bajó la presión
-Eh, creo ya saber que es
-Estás tiritando
-Necesito alejarme de aquí, chao, discúlpame.
-Pero...

:]

Matthew ? :O
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Matt ! *-*
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... you. (L)

A solas

Estaba en casa escuchando la lluvia azotarse. Llorando sus gotas partidas sobre los muros, mi auto, el patio, mi ventana. Tenía desde hace tiempo obsesiones locas. Digo, siempre fui un poco obsesiva, pero cambié el enfoque. Ahora no me obsesionaba con personas, sino que con objetos. Colecciones.
Y siempre que llovía sentía una tanto tenebrosos los estantes que sostenían mis caprichos. Notaba todo el tiempo que había destinado a tatuar mi casa, y lo apartada que debo haber estado del mundo. Una de mis colecciones eran dibujos que hacía yo misma. No era una artista innata, pero, lograba transmitir mediante mi trazo nervioso, las extravagancias de mis pensamientos errantes.

Sola, propiamente tal, no estaba. Porque tenía a mi hermana, a mi ex novio, amigos, y los compañeros del trabajo. Y una gata. Los días de lluvia hacen que me pregunte porqué resulta escalofriante estar conmigo, viendo mi reflejo desdeñoso en la ventana. Sería quizá, porque temiera que el reflejo de alguien más apareciera, así de pronto. O porque la expresión de un rostro amargo causa angustia. Pero no tenía amargura. Sólo incertidumbre.
La hondez de un ser a solas es inquietante. Más aún si su entorno le recuerda su identidad al alcance de un vistazo.

Yo no quiero una vida plástica

No quiere atender, oye pero no escucha, y sí, ve pero no mira.

Ya deseara el ciego o el sordo tus ojos y tus oídos. Vaya carácter del que debió armarse tu gente. Tus cercanos. ¿Por qué complicarlo?, si era tan simple. No fácil, porque es difícil. Quiero decir, atiéndeme, hablo de simplicidad.
No es que no puedas, es que no quieres. Aunque digas quiero. Corrige tu semántica, chico. El corazón es valiente si de bombear se trata. ¿Y qué tan valiente es tu mente? ¿Resiste, acaso, tus pensamientos? Eres tu más pérfido enemigo. Y ya sabes lo que dicen, a los enemigos es mejor tenerlos de tu lado, bajo tu control. A veces.
Aludamos por entendido que el corazón y la mente se coordinan para dar marcha a tus pasos.
¿Qué hay de lo que das por sabido? Mira, no quiero citar a Sócrates porque no es la gran cosa. Tú sólo debes saber, que poco sabes. Porque "nada" es un absolutismo idiota. Son estúpidos los absolutismos. Pero no absolutamente. ¿Me entiendes?

Mírate al espejo chico. Imagina que una bala te atravesó la cara. Imagina que te has quedado solo de a de veras. Imagina que morirás mañana inevitablemente. Imagina que no tienes más dinero. Imagina que la vida se te fue de las manos. Laméntalo y siente un puntiagudo "¡Si tan sólo hubiera...!"

Si tan sólo pusieras atención y guardaras silencio, te darías cuenta lo absurdo que es el ruido, a veces.
Tienes rabia, me lo han dicho. Odia a tu más pérfido enemigo y dale dónde más le duele. Mantenlo cabizbajo. Y deja de quejarte. Mira que acumulas tus problemas en el aire. Y ya estamos bastante contaminados.
Di un no más alto, con tal de que te escuches.

Se burla, se jacta. Es un bobo. Y lo es porque estaba distraído cuando se le manchó el alma. Se está muriendo de a poco y no lo sabe. Pobre chico.

" (: "

-Hola, ¿cómo estás?
-Bien ¿y tú?
-Yo, bien.

Hacer.

Me alejaré un poco de mi cobijo. Levantaré un poco la sábana, para mirar mi pieza cuando algo paranormal parezca estar sucediendo. Para descubrir qué es aquello y no protegerme de mi mente.

Quiero estar ad portas de un mundo infinito. Quiero seguir queriendo y descubrir, lo que aún no me ha descubierto en sorpresa. Quiero poner mi mano junto a la de otros y ayudar a sostener el mundo. Saber qué se siente, y luego con esa experiencia ayudar a crear soportes más firmes que las manos de muchas mujeres y muchos hombres.

No quiero que me sigan domesticando. No quiero domesticar. Quiero amor fatuo, alienígena, normal, extraño. Quiero un mundo rarerizado de verdad. Quiero abrir los ojos sin importar la arena. Tierra estéril, abandono de bosques antaños. Admirar auroras y sentir la constelación de los corazones.

Nadar en el mar de cada tierra que habite en los mundos de cada cual. O contemplar sus horizontes, al menos. Llegar más allá de mi. Un poco.

Y me pregunto, ¿será el alcance de mi propio horizonte, una utopía?

Tengo miedo - Pablo Neruda

Tengo miedo.

La tarde es gris y la tristeza

del cielo se abre como una boca de muerto.

Tiene mi corazón un llanto de princesa

olvidada en el fondo de un palacio desierto.

Tengo miedo

-Y me siento tan cansado y pequeño

que reflojo la tarde sin meditar en ella.

(En mi cabeza enferma no ha de caber un sueño

así como en el cielo no ha cabido una estrella.)

Sin embargo en mis ojos una pregunta existe

y hay un grito en mi boca que mi boca no grita.

¡No hay oído en la tierra que oiga mi queja triste

abandonada en medio de la tierra infinita!

Se muere el universo de una calma agonía

sin la fiesta del Sol o el crepúsculo verde.

Agoniza Saturno como una pena mía,

la Tierra es una fruta negra que el cielo muerde.

Y por la vastedad del vacío van ciegas

las nubes de la tarde, como barcas perdidas

que escondieran estrellas rotas en sus bodegas.

Y la muerte del mundo cae sobre mi vida.

Sólo por si deseo saberlo

Para cuando trate de hablar de amor, y ningún atisbo de incoherencias poéticas se me caiga de los dedos... tomaré precauciones. Mientras tanto es mejor así.

Y por cierto, estando enamorada es bastante burdo comparar a tu hombre con electrones. Lo compararía más bien, con algún verbo adejtivado. Además... aún siendo electrones, ¡no tiene sentido aquella comparación, mujer!

Yo no te pido - Benedetti (cantada por Pablo Milanés)

Yo no te pido que me bajes

una estrella azul

sólo te pido que mi espacio

llenes con tu luz.

-

Yo no te pido que me firmes

diez papeles grises para amar

sólo te pido que tú quieras

las palomas que suelo mirar.

-

De lo pasado no lo voy a negar

el futuro algún día llegará

y del presente

qué le importa a la gente

si es que siempre van a hablar.

-

Sigue llenando este minuto

de razones para respirar

no me complazcas no te niegues

no hables por hablar.

-

Yo no te pido que me bajes

una estrella azul

sólo te pido que mi espacio

llenes con tu luz.
-

Adiós destinatario.

El arduo camino de un Migo.

Los Migos lo eran todo.
No obstante los Migos siempre sentían que algo les hacía falta.
Entonces nació Con.

Desde entonces, la profecía de los Tigos, dice que quien encuentra a Con, no muere solo.

(Teoría vagabunda en las callejuelas de una historia)

Con 9 años de edad, el hijo de Elisa tuvo un sueño duro. Despertó en medianoche llorando espantado. Elisa se sentó en un costado de la cama y le acarició el cabello. Le explicó que era solo un sueño y que volviera a dormir en paz. Se quedó con él hasta que la noche lo cogió en sus brazos y recién entonces, Elisa volvió a su habitación.
Treinta años más tarde, el hijo de Elisa lucha en una guerra. Ve a su patria morir en manos de los adversarios y teme como nunca. Está espantado, y entonces piensa... ¿será también esto un sueño? Y se desmaya.
Abre los ojos, y ve a Elisa sentada a su costado, quien le dice lo siguiente: "Vuelve a dormir, hijo mío. Era solo una pesadilla. Puedes volver a dormir. Debes despertar de mañana."

Ahora viejo, el hijo de Elisa cuenta a sus nietos su osadía en la guerra. Cuenta cómo su patria volvió a nacer de las cenizas. Y cómo la vida sólo es un sueño del que hay que despertar. Claro que; en el momento apropiado para hacerlo.

Que porqué la muerte? No lo sé.

Dime si venceré

Camarada, a ti te hablo.

Tu espíritu de lucha siempre me ha llamado fuertemente la atención. No entiendo hasta qué punto yo he estado equivocada al creer que la teoría y la práctica son disociables. En caso de haberlo estado. Tu esmero sensato por aunar la abstracción de algo bello con tus actos en el diario vivir, me fortalecen y me hablan de pasión.

Tienes un no se qué de erróneo que me cautiva a remediarte. Sin embargo me remedias sin siquiera acercarte, sin siquiera intentarlo. Y yo mientras tanto, no te logro.
Le doy el valor a esta "relación" por lo que significa, no por lo que originalmente vale. Vale muy poco si lo que adquiero es compañía. Puesto que contigo siempre estaré sola. Conmigo misma.
Me haces ser mi mejor compañera. Y también me contagias la "camaradería". Y me desespero porque me siento en la frontera de dos naciones. Mientras tú eres el agua del mundo, y a veces su tierra.
¿Qué pasa contigo y tu mirada? ¿Por qué sonríes así? ¿Por qué hueles así? Así silvestre.
¿De dónde vienes que no sea de Chile? ¿Por dónde trepaste hasta aquí? ¿Por dónde llegaste? ... Simplemente ¿por qué?...


Pero sé, y seguramente sabrías, que esas no son las preguntas. Eres sólo un ser humano.
El problema, el defecto, el milagro... es que yo aún veo tu silueta destacando entre muchas sombras. Veo por dónde iba, quizá a dónde va. Y la sigo de soslayo, desde aquí. Desde lejos. Porque quiero entender la diacronía de esta historia. En qué punto se detiene para no obervarla en movimiento. Necesito saber qué significas. Porque veo tu nombre, tus fichas, aquel "Venceremos!"... tu rostro intacto en mi memoria. Y no concluyo qué quiere decir tu existencia, ni dónde debo colocarte en mi vida.

Sencillamente no comprendo.

Esa voláh

No sé que onda la palabras. Como que me están haciendo huelga por no leerlas en los libros y las historias que forman. Si ya sé, igual conlleva trabajo darle sentido y buena prosa a una historia. Pero pucha, me queda poco tiempo para leer libros últimamente. Perdonen que sólo las esté usando como medio para aprender cosas relacionadas a la ciencia. ¿No me harían tregua por un tiempo? Por último para saber que no perdimos la confianza. ¿Ya?
Bueno, hagamos algo: me leo un par de libros buenos, y luego vemos que pasa. Ya, y no sean tan esquivas. Si yo las quiero harto... igual, después de todo lo que me han dado... no es para menos :)

Si son secas ;D (no es que les esté haciendo la pata xd)

gen egoísta

"Todo gen busca perpetuarse" [Richard Dawkins]

La gallina, por ejemplo, no sería más que una estrategia, un truco del huevo para hacer otro huevo.
Qué weá más loca.

Lunataria.

Es extraño leer a Sábato otra vez. Fue hace más de un año, cuando aún necesitaba de esas palabras inquisitivas, urgadoras de lo obvio. Y de lo obviamente escondido, por cierto.
Increíble me es pensar, que yo maquinaba como Juan Castel, el asesino protagonista de la novela "El Túnel". Me esmeraba en recorrer todos los laberintos de mi cabeza. Y tenía la obsesión absurda y no asumida de ser perfecta. Y bien no vale detenerse en este punto.
Sigo siendo inquisitiva, pero a solas. Sábato transcribe esa cualidad de la mente de los que gustan pensar más elaboradamente. Y yo lo amaba, créanme. Aunque al receptor que designo en plural, (con eso de "créanme") posiblemente ni siquiera alcance a singular. Pero por otro lado sé que no es así. Te lo debo haber dicho [que escribiría aquí]. Y por eso me lees. Sé que mi escritura no es de gusto popular. Pues yo no lo soy. Un viejo causa-efecto.
Antes de seguir desdiciendo y re-diciendo lo que explicaba sobre el blog, prefiero proseguir. Sigo siendo así. Analítica. Pero bastante.
No quiero contar las espectativas que tengo sobre mi misma (eso iba a hacer). Sería un adulterio a mi compañía. (Es que no le gusta compartir nuestros secretos. Entenderán, estoy segura).

El lenguaje y sus mecanismos son fascinantes. Te ayudan a crecer. No sé si lo has notado, pero como que ordenan la red sináptica de tu cerebro, y la ilustran con elegancia.
Es limitante. Pero lo ilimitado está en tu cabeza. Sería mucho pedir tener esa información descondensada en letras, y más aún, idéntica a la original y con unas pizcas de corazón.
No. Definitivamente el lenguaje y sus funciones son geniales.

Mi real inspiración... él, Sábato. Pero no quiero escribir como él. De partida, no podría. Por otro lado, no debo.
Y no debo por dos motivos.
Porque resultaría como una prolongación amorfa de lo mismo. Y segundo, porque quiero crear mi propia línea. Aunque tengo que admitir que si no fuera porque lo estuve leyendo hace un par de horas, la vena literaria no la hubiera hallado nunca. Y hubiese tenido que pincharme todo el brazo de la distensión lingüística, hasta dar con unas palabras extasiadas, y faltas de sentido. Que finalmente, me quitarían la razón.

Hola. Te invito a leerme. Quizá haya algo para ti. (Un "ti" pluralizado en todo caso)
Y nada, hasta luego.

Con picardía a la demencia: Luna